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Le sourire du singe.

Je n'écris pas, je dessine des portraits avec des mots et ça fait des histoires. Des visages, des couleurs comme dans une chanson. Des traits de caractères comme des coups de pinceaux. Des ombres qui passent. 
Je voulais décrire mes quartiers comme on ferait la description d'une personnalité, d'un tempérament, d'une physionomie. On ne peut pas raconter Paris si l'on n'a pas conscience de ces villages qui s'emboitent les uns aux autres, d'arrondissements en pâtés de maisons formant entités et individualités. Je ne sais pas si j'y suis arrivé, ce n'est qu'une ébauche. Non, cette série de textes n'est qu'une fresque, esquissée comme un sourire.  

Je pourrais me prendre pour un écrivain après ce coup-là, mais si cela implique qu'il faille siéger à l'académie Française je cède ma place à mon ami Stephan. Je ne supporterai jamais aucun uniforme. Et je subodore que lui, au contraire, le garderait pour dormir... En outre je renonce définitivement à me croire "homme de lettres" depuis que ce même Stephan m'a expliqué que le "prix de l'arc de triomphe " n'était pas une distinction littéraire.


Le sourire du singe sortira le 4 Mai 2013. En édition limitée Numérotée.   Editions Lilo 

Tempête tropicale.

 

La pluie ne s'était pas arrêtée depuis quatre jours. Une de ces belles averses tropicales qui parfume la terrasse et attise les moustiques. Il n'y avait rien à faire, s'assoir sous la varangue et la regarder tomber. S'amuser des ruissellements qui chantent dans les arbres, caressent les fleurs en remplissant les coupes des Daturas. A la première accalmie un cardinal, ce petit oiseau rouge vif,  viendra y boire en offrant le spectacle de son vol stationnaire à la manière du colibri.  Au loin l'océan indien chante sa colère.

La piste pour parvenir à la case est transformée en torrent. Ma vieille voiture, si elle démarre, ne devrait pas avoir trop de mal à descendre. Par contre remonter la côte sera une autre affaire. Il m'est arrivé, il n'y a pas si longtemps, de la laisser en bas du chemin pour finir à pieds. Les scandales s'enfonçant dans la boue du ruisseau. Je pris, je l'avoue, un plaisir enfantin à grimper jusqu'à mon refuge en pataugeant dans la boue, comme un môme sur le chemin de l'école buissonnière. 
Mais en général j'évite de sortir. Je préfère attendre que le vent chasse loin les nuages vers le large. La prudence l'emporte souvent sur le coté joyeux de descendre en ville sous la pluie battante. Mais cette fois les réserves sont épuisée, il va falloir aller au ravitaillement. 

Il fait chaud et lourd. Je ne sais plus si je suis trempé de pluie ou de transpiration. L'humidité dans l'air doit frôler des 90 %.  Je vais me changer, enfiler un chemise de coton moins saumâtre que mon vieux T shirt. Après tout, je descends en ville ! J'ai du mal a me décider. Il faut pourtant partir afin de ne pas se faire surprendre par la nuit.  Je n'ose imaginer la galère de grimper ma piste avec mes sacs de courses dans le noir et sous la pluie. La journée s'étire vite. Il est temps s'en aller. 
Le moteur diesel grince, mugit, claque plusieurs fois lorsque j'actionne le démarreur. Ce vieux machin va rendre l'âme d'un jour à l'autre, mais ça m'arrangerai que ce soit plutôt un autre. La marche arrière craque comme une cheville qui se briserai. Je laisse glisser ce bon vieux tas de ferraille dans la descente. Je ne vois rien, les essuies glaces semblent vouloir vivre leur vie à leur rythme. Impossible d'enclencher une troisième vitesse et je risque quelques jolies embardées dans la boue qui me donne plus l'impression de conduire un hors bord qu'un véhicule automobile. La route asphaltée n'est pas loin heureusement. Seul le franchissement d'un radier, transformé pour l'occasion en gué, me fait m'imaginer être un aventurier du bout du monde comme dans les films de Spielberg. Je suis en route pour le Népal où réside Marion Ravenwood, fille d'un de mes anciens professeurs et mon premier amour. 
Je me ressaisi : mais je suis au bout du monde au fait ! J'ai un vieux chapeau de paille tressé sur le siège arrière qui fera bien l'affaire. Je m'empresse de le coiffer. Je me regarde dans le retro viseur.  Bon c'est vrai,  je n'ai rien d'un personnage de cinéma. La seule différence c'est que la pluie n'est pas factice. Je tourne à droite à la pompe à essence, il y a camion enlisé et des hommes tout autour donnent des conseils contradictoires pour le sortir de cette l'ornière qui risque bien de devenir son tombeau. Un embouteillage magistral s'est formé. Les uns et les autres abandonnant leur voiture pour aller aider à semer plus de pagaille. Je décide de couper par la piste à gauche qui descend vers la plage, de là il sera possible de suivre la route par ce chemin chaotique connu seulement des résidents du coin. Monter le son de la radio, allumer les phares et hop ! Foncer en cahotant dans ce paysage de tempête absolument parfait. Après tout je suis au sec tant que je suis au volant. Les palmiers plient avec le vent le long de la route. Ils ressemblent à des parapluies ébouriffés par les bourrasques. J'aime à les imaginer en train de se marrer comme des baleines. A peine plus loin je ne devrais pas tarder à rejoindre une route. Dans 10 minutes je serais à l'alimentation, les courses faites j'irais me faire plaisir avec un verre dans un des rades du port. Il y aura bien quelqu'un que je connais. 

Mais la pluie balaie tout sur son passage et je ne reconnais plus rien. J'ai du rater un embranchement. Me voilà dans un faubourg que je ne connais pas. Les ruelles deviennent étroites, la boue coule entre les baraques. De sobres cases annoncent l'entré d'un bidon ville plutôt que d'un quartier résidentiel. En signes de bienvenue : des voitures éventrées et des containers maritimes transformés en baraques à friture. Il n'y a pas grand monde dans ces venelles peu accueillantes. Il me faut maintenant trouver un endroit pour faire demi tour. Je m'imagine un instant dans le rôle de Sherman McCoy, le personnage du Bucher des vanités de Tom Wolfe qui voit sa vie prendre un monumental tournant lorsque sa maîtresse renverse avec sa voiture un jeune homme de couleur. Je pressens qu'un rien pourrait faire basculer mon escapade joyeuse en véritable galère. Encore un virage entre des ruelles sombres et je penserai à David Vincent qui recherchait un raccourcit que jamais il ne trouva. Et cette pluie qui ne s'arrête pas, et ses essuie glaces qui ne fonctionnent plus qu'une fois sur trois. Je ralentis quand j'entrevois sur ma gauche des silhouettes : des enfants. Ils jouent et chantent torse nu sous la pluie avec un vieux chien rieur. Je m'arrête en pilant pour les laisser passer. De toute façon, ivres de leur joie, ils ne m'auraient pas vu. Et voilà que le moteur vient de tousser. Il a fait un grand "FLOUF" caractéristique de l'arrêt total des hostilités. Fin du voyage, j'ai beau m'acharner sur le démarreur, rien y fait, le moteur est noyé et il n'y a pas que lui qui risque ce jeu là. Vu ce qui tombe je m'expose à la même conclusion si je ne bouge pas de cette guimbarde. La place qui forme ce carrefour est en train de devenir une véritable mare, et l'eau monte sérieusement.
Je sors. Zut de l'eau jusqu'aux chevilles. Au pas de course je vais m'abriter dans ce qui ressemble à l'entrée d'une boutique. Un petit coin sec d'une échoppe chinoise. La vielle femme assise derrière le comptoir n'a rien raté de la scène et m'a regardé arriver en rigolant. C'est le privilège des anciennes que de se moquer ouvertement des étrangers qui barbotte devant chez elle un jour de tempête. Elle a bien vu que je me suis mis dans cette galère pour laisser passer les marmailles. Je m'attend à tout moment à me faire couper la tête, mordre par un serpent s'il y en avait ou découper en rondelles peut être seulement me faire voler mon amex et mon iphone ...
La vielle me tend un canette de Tsingtao alors que je n'ai rien demandé. J'adore son sourire édenté. 
Et me voilà qui baragouine dans un sabir totalement illusoire que j'adore cette pluie, que j'adore être en panne et que je ne veux plus jamais repartir d'ici. Elle a compris, elle éclate de ce rire franc et édenté que seules savent avoir les grand mère chinoise. Rien à voir avec les rires de gène ou de honte qu'arbore parfois certains dans des situations similaire. Cette fois on est tout simplement content d'être là au sec à regarder passer les scooter et les enfants dans le torrent qu'est devenu la rue. Le lac qui se forme sur la place. A un moment une poubelle à roulettes s'est mise de la partie et passe l'air de rien dans le sens de la pente, rejoindre la mer à la manières des bébés tortues après la ponte. Même ça, ai-je tenté d'expliquer à la vieille, même ça, je le trouve merveilleux. Je parle pour me donner une contenance ou pas ?  De toute façon elle ne comprend rien.
Une jeune femme qui doit être la fille est vite arrivée. Une jolie brune aux traits fins et au look ravageur de Fan Bingding la plus sexy des actrices chinoises du moment. Fronçant les sourcil, elle semble s'inquiéter de cet air de connivence entre sa mamy et l'étranger que je suis. Je m'installe là dans un coin avec ma bière tandis que la fille et la mère échangent dans leur langue. Je laisse les pourparlers aller bon train en faisant signe de loin à ma nouvelle copine du troisième âge que j'adore sa Tsingtao. Avec un peu de chance et encore un peu de pluie je vais faire partie du paysage dans quelques jours, j'envisage même d'apprendre à faire les ha kao, devenir expert dans l'ouverture des boîtes de châtaignes d’eau. Et puis la grand mère va m'apprendre à mettre une cuillère à café de la farce au centre du cercle magique : Je suis sûr que je vais faire les plus belles vapeurs du quartier. La grand mère rit lorsque je lui explique mes idées. La fille aussi a enfin esquissé un rictus. Je propose d'échanger des cours de club sandwich servis avec chips et coca devant la télé contre une recette de canard Laqué. Je propose de faire concurrence au Bianyifang de Pékin
- Vous connaissez ce restaurent ? Me demande la jeune femme étonnée.
- Juste de renommée, ai-je avoué. 
- Il fut le premier restaurant spécialisé à Pékin pour cette recette depuis le 15e siècle. C'est un rêve que d'y aller une fois.
- Oh la la ! Pas la peine, ce sera mieux ici. Sauf qu'on installera les tables là : la terrasse avec vue sur la rizière qu'est en train de devenir la rue. Elle m'ont offert un seconde bière et la copie de Fan Bingding m'explique que je ne dois pas trop faire boire la grand mère. On rit encore. C'est plutôt la vielle qui est en train de me rincer. Et la pluie qui ne s'arrête pas. Mon chapeau qui dégouline. Pendant ce temps, les hommes sont sortis à leur tour, ils ont drapé le capot de ma voiture d'une bâche pour tenter de brancher une autre batterie. Ils ont garé un vieux pick up à coté. On les regarde tremper dans une flaque, comme des mômes. Ils s'amusent à tenter l'impossible. Ca fait des étincelles, ça fume. C'est désopilant de voir cette bâche s'agiter, comme un costume de dragon fourbu sous lequel s'affairent des acteurs désordonnés. Ca explose. Ils crient. Je sursaute. La grand mère rouvre trois bières. On dirait que ça va démarrer malgré tout dans une épaisse fumée noire. La copie de Fan Bingding me sourie. Le moteur tourne comme par magie. C'est une bonne voiture finalement quand on sait lui parler la langue des dragons. On re-boit des bières, la nuit est tombée. J'invite mes dragonniers mécanos.
- Il vaut mieux laisser tourner le moteur me dit un jeune garçon en trinquant. Il est trempé, noir de cambouis mais semble heureux et fier de lui.
La grand mère parle et la fille, copie de Fan Bingding me traduit.
Les phares éclairent la ruelle, les lampions sont maintenant allumés. La pluie tropicale ne s'arrête pas et apaise à peine la chaleur qui persiste. Pour un peu on se croirait un jour de fête.
- Le jeune Dong Linglang, dit-elle, ne supportait plus le croassement des grenouilles. Chaque nuit, elles troublaient son sommeil. Il finit par s'en débarrasser en les jetant dans l'eau bouillante. Affolées leurs consoeurs s'en furent vers d'autres contrées, et la région connut des années de sécheresse.  Leur départ avait provoqué la colère du dieu et la sécheresse s'était abattue sur le pays. Il fallait donc apaiser les grenouilles injustement tuées en leur organisant une cérémonie funéraire. Alors seulement les grenouilles reviendraient.
La cérémonie eut lieu et les hommes convièrent les grenouilles. La pluie revint alors et le village retrouva sa prospérité.
J'adore cette légende. On m'explique que la communauté Zhuang aime la pluie, elle est pour eux le signe du bonheur retrouvé.
Comment ne pas aimer la pluie lorsque l'on est ici avec de la bière et des histoires à grignoter des bouchons. Mais a regrets, Il est bien tard, je dois penser à rentrer. 
- La pluie ne s'arrêtera pas de si tôt me fait comprendre la grand mère. 
Je leur demande s'ils accepteraient de me vendre quelques provisions, histoire de tenir jusqu'à la fin de la tempête. On me donne de quoi tenir un siège. Même la fille de la grand mère, de plus en plus Fan Bingding qui me regardait, il y à une heure, avec un air suspicieux me fait la bise en partant. Je charge le coffre. Il ne me reste plus qu'à faire demi tour et remonter dans l'autre sens. Cette fois l'eau est montée jusqu'au plancher. Elle s'engouffre dans le véhicule quand j ouvre la portière. Je démarre au ralenti en faisant un signe de la main. Les enfants remontent de la plage dans l'autre sens, toujours en courant, toujours avec le chien. Ils me regardent faire signe à leurs parents avec un air étonné. Je les laisse passer, Le chien rieur me toise d'un air hautain. 

J'ai bien du mal à retrouver mon chemin jusqu'aux rues goudronnées. Je me retrouve dans un quartier que je ne connais pas. Enfin je débouche sur la rue principale. Et soudain il arrive l'impensable. Le genre de truc qu'on imagine mais qui puisse se passer :
Sur le chemin du retour à un carrefour je m'arrête éberlué. Dans les phares de la voitures, au milieu de cette route transformée en ruisseau une poignée de grenouilles viennent de traverser devant moi. Je n'en crois pas mes yeux. Je descends. De toute façon ça fait bien longtemps que je n'ai plus rien de sec sur moi, à part les os et encore. Me voilà au milieux de la rue à regarder le sol baigné de la lumière jaune de mes phares sous la pluie battante. Ce sont des dizaines de grenouilles qui sautent tranquillement d'un coté à l'autre de la chaussée.
Un gros 4X4 ralentit à ma hauteur, le type, un occidental, ouvre sa fenêtre.
- Ca va mon vieux ? Vous avez un problème ?
Je me retourne surpris, je lui montre du doigt la ribambelle de batraciens qui traverse joyeusement sur le passage clouté, filant résolument vers une destination qu'elles seules semblent connaître. 
- Hé oui ! Ai-je juste répondu, vous avez vu ? Ce sont toutes les grenouille de Dong Linglang qui rentrent à la maison. C'est incroyable !
Le type au gros 4X4 a redémarré d'un coup sec d'accélérateur. Il est sans aucun doute convaincu qu'il vient de croiser un fou. Peut-être a t'il eut peur ?  Peut-être a-t il pensé à Sherman McCoy où à David Vincent. 

Laurent Nicolas
Photo Xave pour blog à 1000 mains. 

Il 

n’y a que deux contraintes à ce jeu d'écriture : s’inspirer de la photo  et  écrire un texte où une nouvelle d’une longueur raisonnable pour un article du  blog à 1000 mains. 

  

 

L'Underwood.

Il y a des personnages féminins de romans qui traversent le Sunset boulevard pour aller commander une Pina Colada au bar d'un grand hôtel. A peine plus loin le héros masculin fait claquer ses talons sur le pavé, pressant le pas dans la ruelle humide et poisseuse comme de la crème anglaise. Il ne tardera pas à retrouver la belle de la phrase précédente.
Chaque première phrase de ces romans là semble définitivement unique, trempée dans Hemingway, F. Scott Fitzgerald ou Faulkner.

Que s'est il passé ?

Ce qui fait le secret de la désespérance éclairée des personnage de Fitzgerald ou de l'opiniâtreté des situations d'Hemigway n'est pas seulement le talent des orfèvres de ces récits en noir et blanc. C'est bien le fait que les meilleurs artisans de l'écriture ont surtout les meilleurs outils. En l'occurrence ils ont une machine qui frôle la thaumaturgie et pas n'importe laquelle : une machine à écrire Underwood.

La seule, l'unique capable de produire à coups sûr des chefs d'oeuvres de la "Génération perdue" et des plus grands auteurs de L'ère du Jazz. 

C'est bien évidement, les histoires de légendes ne peuvent êtres écrites que sur une machine de légende. Inventée en 1896 par Wagner Franz Xaver, & John Underwood Thomas elles ont cette essence, ce secret gardé précieusement. Il ne fait aucun doute que les mots tapés sur les touches rondes de la célèbre typewriter Underwood n'ont rien à voir avec ceux de nos PC tournant avec une copie piratée de world et acheté en promo chez Darty. Rien n'est comparable avec les écrits de la machine fabriquée en 1910 par des usines de Hartford dans le Connecticut. Comment rivaliser avec les traitements de textes instables sous windows. Nos mots n'auront jamais la même couleur. Jamais la même saveur. Une Underwood inscrit des idées banales et ordinaires avec une équation cabalistique qui les rends instantanément sophistiqués. 

Il suffit de regarder une Underwood et déja on entend la voie de l'excentrique Zelda Sayre se plaindre de ce que cet été est à l'image des nouvelles de son mari. Terriblement imprévisible. C'est à la terrasse de l'hôtel du Cap ou de l'Eden Roc. Francis Scoot Fitzgerald écrit dans la pièce adjacente et l'on entend le cliquetis des touches qui déja consignent l'impalpable, racontent leur vie insouciante sur laquelle plane une grande force tragique. La belle et facétieuse épouse vante le bienfait de Gatsby le magnifique. 

Mais qui est Jay Gatsby ? D'où vient-il ? Que fait-il ? Une incroyable histoire va lier Nick, Tom, Gatsby, Jordan, Myrtle et Daisy pendant cet été de1922. 

Reconnaissons que ça a plus de classe que les coms en langage SMS de Dorothé, Marc & Fatia sur facebook en cet été 2012 à propos de leurs vacances à Montauban.  Ce qui est beau dans les mots de l'Underwood c'est qu'ils semble dire : « La seule écriture valable, c'est celle qu'on invente... C'est ça qui rend les choses réelles.» Et déja les touches de la machine à écrire claquent jusque tard dans la nuit. Dans quelques jours les feuillets composant le précieux manuscrit devront être confiés, pour un dernier avis, à ce cher Ernest Hemingway à la terrasse de la Closserie des Lilas. Ce ne pouvait être ailleurs qu'a Paris. C'est toujours à Paris que se retrouvaient les auteurs américains sectateur d'Underwood de ces années là . 

La machine insufflait, à n'en pas douter, le caractère des personnages et la genèses des histoires.

Mais sait-on seulement que "L'Envers du paradis" ou "Le Dernier Nabab", "Le vieil homme et la mer" et bien d'autres ont faillit ne jamais voir le jour. 

En fait la famille Underwoods n'avait aucun gout pour la fabrication de machines. A partir de 1874 les Underwoods manufacturent les rubans et du papier carbone pour la marque Remington. Rien ne les prédisposait à devenir les façonniers de tels mécanismes. Mais Remington, leur principal client se mis à produire lui même ses propres rubans. Sans doute pour réaliser quelques substantielles économies sur la sous-traitance. Il n'hésitait pas à pousser la famille Underwoods à la ruine. Il ne leur restait plus qu'a industrialiser  leurs propres machines à écrire et écouler rubans et carbones. Le destin est ainsi aussi imprévisible que la durée d'attente du bus 61 à Saint Fargeau ou la cuisson des spaghetti N°3 Lustucru aux oeufs frais.
La magie Underwoods devait opérer sans discontinuer au rythme des manuscrits célèbres. Ce ne fut sans doute que par humilité que les descendants de la marque ne revendiquèrent jamais leur influence majeure sur la littérature américaine du XXe siècle. 

Pourtant, jamais, au grand jamais, Hemingway, F. Scott Fitzgerald ou Faulkner puis plus tard, Kerouac, Woodie Allen et bien d'autres n'auraient pu écrire leurs oeuvres sur des machine à écrire d'une marque concurrente et encore moins une Remington. L'avide Remington fut, rappelons le, le plus importants fabricants d'armes du monde. Les personnages des romans écrits sur de telles "choses" en auraient été fatalement affectés, n'en doutons pas.

L'intranquilité.

Aprés cette longue période de vacances forcées, due à un accident de la circulation, il fallait revenir à la normale et se remettre à envisager les choses parfaitement inutiles comme normatives... Ainsi l'intranquilité s'impose définitivement comme une déraison érigée en norme. Bref je m'explique,  il allait falloir se préparer à sortir de la clinique.

Ainsi je regarde par la fenêtre l'illogisme urbain. L'époustouflant théâtre des opérations auquel s'adonne la ville : des voitures, minutes aprés minutes s'accumulent sur le boulevard, d'autres s'empilent sur le périphérique. Le métro bondé vomis ses usagers, sans plus de raison, au même endroit. Et là déja, un bus cahotant entre les travaux du tramways, crache des passagers qui se bousculent. Bref, Il ne reste plus qu'a ce demander pourquoi monsieur X va travailler Porte des Lilas, proche de chez madame Y tous les jours depuis 20 ans. Laquelle va, quotidiennement ouvrir "l'épicerie Réunie" de la rue de la Tombe Issoire. Puis fera le chemin inverse, non sans avant, être passer chez sa vielle mère à la Porterne des peupliers. Il est ici injuste de penser que la maman de madame Y est justement voisine du monsieur X susnommé. Ne pas imaginer que madame Y désespère de trouver un jour un appartement dans ses prix non loin de chez sa mère, serait une erreur... Car, comme elle dit en servant la soupe de sa vielle : "elle ne se fait plus toute jeune." 
Inutile de penser à ce pauvre homme, monsieur X qui depuis plus de 20 ans procède avec répétition au chemin de la Poterne des peupliers où il occupe un appartement confortable hérité de ses parents pour se rendre à la Porte des Lilas où il est employé à un poste de chef comptable chez un adminstrateur de bien. Inutile de se dire qu'il s'est déja interrogé sur un éventuel raprochement de son lieu de travail. Sans avoir eut, ni le temps, ni le courage de s'y consacrer.

Tout comme ces deux se croisent tous les jours sans jamais se rencontrer ; bien qu'ils aient en commun : le célibat, la passion des mots croisés, du numismatisme et de l'art pré-Collombien. Tout comme eux qui n'ont aucune chance de régler leur illogisme géographique ou leur mélange de chromosomes : les automobiles, vélos, bus, tramways et autres scooter circulant dans cette ville ne se rencontrent finalement jamais ou trés exceptionnellement. Et les rares fois où celà se produit ce n'est, il faut l'avouer, que lorsqu'ils se rentrent dedans. 

 

L'affaire du "temps rattrapé".

La question de l'heure d'hiver est revenue cette semaine sur le devant de l'actualité. S'il y a encore quelques années nous n'étions que quelques uns à nous demander ce que devenait cette heure que nous perdons le dernier dimanche de Mars à 3 heure du matin. Aujourd'hui nous sommes tous convaincus que cette décision arbitraire et stupide, présentée de par le passé comme une raison de faire des économies d'énergie, avait bien évidement d'autres motivations bien moins louables. 

Je me souviens qu'étant enfant, lorsque je posais la question sur ce temps perdu à ma mère, elle me répondait en souriant comme dans une publicité du gouvernement :
- Mais ne t 'en fais pas, cette heure que nous perdons au printemps on te la rendra en automne !

Tout cela a commencé avec le scandale politico-financier du trafic de temps lors du changement d'heure :L'affaire du "temps rattrapé".

On sait maintenant qu'il est facile de récupérer et stocker cette heure lors du changement d'horaire sans que personne ne s'en rendre compte. Pour une raison encore inexpliquée on ne sait  "rattraper" que les heures de ceux qui sont éveillés entre 2 heures et 3 heures du matin. C'est à dire le dernier dimanche de Mars à l'intrant précis du changement. Pour une raison inconnue les heures de ceux qui sont endormis sont perdues. Mais cela représente tout de même des quantités énormes d'heures "récupérées" chez ceux qui travail ce soir là, chez les insomniaques et les fêtards. Ces heures sont ensuite acheminées vers des serveurs du gouvernement, stockées et redirigées. Elle sont alors revendues sous forme de "crédit de temps" sur le marché auprès de clients du monde des affaires et du monde politique. Tout ce trafic était passé à peu prés inaperçu.

Jusqu'à présent ces réseaux privés n'alimentaient que quelques hommes d'affaires, rock stars et politiciens lorsqu'ils étaient victimes du jet-lag entre deux continents. Ils ne se servaient, en général que de quelques heures de ci de là pour rattraper le sommeil manquant et apparaitre ainsi toujours frais et dispos. Mais le dossier à explosé lorsque des cliniques financées par des compagnies privées se sont mises à compiler les heures de "temps rattrapés" et à revendre ces heures à des personnes condamnées par la science à une mort prochaine. Les heures mises bout à bout, formaient des semaines, des mois, parfois des années cédées à un prix fort à des milliardaires ou des chef d'états peu soucieux des questions d'étique. Cette opération, pudiquement appelée "immortalité temporelle" était revendue dans le monde entier à haute dose. Au point de destructurer le marché. Car tout ce système repose sur un équilibre simple, Il s'agit d'un crédit de temps, ne l'oublions pas. Ceux qui bénéficient de cette heure doivent la restituer avant le passage à l'heure d'hiver. Ainsi vous et moi perdons bien une heure en Mars qui nous est rendue 6 mois plus tard. C'est la raison pour laquelle nous ne nous étions doutés de rien durant des années... Mais avec ce trafic en sens unique le citoyen ne retrouvait pas son heure. En toute bonne fois on aurait put croire qu'une partie de la population resterait en heure d'hiver en été avec tous les désagréments que cela comporte. Mais ce n'est pas ce qui se produisit. Ce qui arriva fut bien pire que la peste au moyen âge ou l'invention de la bombe atomique. 

L'émoragie était telle que l'inflation de ce "temps partagé" finit par se savoir et eu raison de plusieurs de ces compagnies et de bien des banques qui furent ruinées pas le scandale. Les cliniques avaient bien restituées le temps pour dissimuler l'inflation mais elles avaient injectées dans le système du "temps mort". Le seul à leur disposition chez les clients argentés victimes de maladies incurables. Alors depuis cette triste affaire le passage de l'heure d'été à l'heure d'hiver est vécu dans tout les pays de l'Europe comme un moment d'horreur.  
Sans que l'on sache ni ou ni comment, frappant chez n'importe qui et de manière aléatoire certains habitants recevaient la nuit du dernier dimanche de novembre une heure de "temps mort". Il succombaient au moment où 03h 00 du matin devenait 02h 00. 

L'épidémie décimait les trois quart du continent jusqu'à ce que le gouvernement se décida enfin à supprimer le changement d'heure. Espérons que cela réglera le problème definitivement. La date retenue pour cette ultime opération sera le 21 Décembre 2012. 

Bonnes nouvelles !

Enfin disponible en ligne, le recueil  collectif qui comprend entre autres deux de mes nouvelles est disponible sur chapitre.com...  

Les nouvelles de ce recueil traitent dans des styles et genres différents, des multiples facettes du quiproquo et de son insolence.

Tour à tour loufoque, autobiographique, fantastique, policier ou "vaudevillesque", le quiproquo dans tous ses états offre au lecteur le plaisir de goûter aux plumes inédites, légères et drôles d'auteurs connus ou à découvrir.  http://www.editionslilo.com/

Je suis en train d'écrire un nouveau bouquin mais là encore il faudra de la patiente ... J'ai la pression de mon éditeur pour sortir fin 2012  mais je résiste de tout mon corps ! 

Nuits Off & autres nouvelles...

 

Il y avait des blocs, des carnets que l'on traine en voyage et sur lesquels ont écrit des conneries. Des petits morceaux d'histoires qui pourraient servir de voie off à la radio, d'idée d'une toile ou des récits pour faire sourire le reel . De tous ces carnets  raturés  l'éditeur en a fait un livre, un vrai avec du papier et des pages qu'on tournent. Il parait que c'est amusant à lire, moi je me marrais en écrivant ! 
Et c'est aux éditions Lilo  !

"Vieillir est encore le seul moyen qu'on ait trouvé de vivre longtemps." * (inédit)

La lune venait de se coucher et déjà les premières lueurs du jour irisaient le ciel. Il n'en croyait pas ses yeux, jamais il n'aurait pensé vivre aussis longtemps pour avoir la chance de contempler ce merveilleux paysage. Sa vie comme une fuite l'avait menée ici sur les rivages de l'océan. Il avait gouté l'ombre des filaos sur la plage, le jour durant ; contemplé les belles et les marmailles. Il avait gouté les bains d'eau douce des goutes de rosée et s'était laissé allé à batifoler dans un parterre de fleurs bleues avec une belle. Le couché de soleil, par chance n'avait laissé dans l'air que la douceur et non l'âcre froidure de la nuit. Il était resté là, surveillant les étoiles : La voie lactée bien sûr mais aussi bêta Centaurus prés de la croix du sud. Il s'amusait d'un tang qui menait sa course aux pieds des manguiers.

Il avait dansé aux lueurs des lanternes d'un bateau. Puis enfin s'était posé là sur le rebord d'une fenêtre, repus de cette vie bien remplie à contempler le lever du jour sur son île adorée… Jamais, non au grand jamais, il n'aurait pensé vivre assis longtemps pour voir ce moment majestueux. Mais cette idée est bien subjective pensait-il. Il aurait put mener ici une longue réflexion digne de Jean Paul Sartre sur la vocation de l'existentialisme lorsque l'on a passé le plus clair d'une vie de larve pour se retrouver enfin à l'aube étonné de ne pas avoir trépassé. Mais il n'en fit rien. On a pas le temps  de s'appesantir sur ses états d'âmes, fussent-ils philosophiques, lorsque l'on porte le nom de Nigrobaetis Colonus et que l'on est un rarissime insecte éphémère endémique le l'île de la Réunion.

 

 

 

 

 

 

*Nb à propos de la citation de Charles Augustin Sainte-Beuve : 

Le 20 Septembre 1830 Sainte-Beuve et l'un des propriétaires du journal Le Globe P.F Dubois se battent en duel dans les bois de Romainville. Sous la pluie, ils s'échangent quatre balles sans résultats. Sainte-Beuve conserva son parapluie à la main durant tout le duel, disant qu’il voulait bien être tué mais pas mouillé.

L'aube l'avait trouvé bien seul. L'aurore avait laissé entendre, aux bavardages des oiseaux que la journée serait belle. Il était là sur la varangue de la case en bois au milieu des manguiers. 

La table racontait la nuit des bougies, passée à écrire avec les moustiques. Ils savent bien, eux, combien il sue avec les mots. Ils ont gouté l'alcool des nuits tropicales. On avait beau les spiraler, les citroneller, ces affectueux colocataires finissaient par se frôler sur sa peau. Il s'était habitué à leur présence, Il avait finit aimer leur assiduité qui redonne au corps un peu d'existence quand un univers d'histoires chahute l'esprit de l'écrivain.Lorsque parfois clopes sur clopes deviennent chapitres. Le cendrier plein raconte une morsure d'hortographe et un trait de caractère. Un dialogue improbable entre deux personnages qui déjà s'aiment et s'abandonnent. L'aube bleue et fracas de l'océan avait ce matin le parfum des cigarettes comme autant de bouffées du récit. Des histoires impossibles de voyageurs égarés. D'hommes et de femmes projetés sur des rivages de papier, informatisés. Des histoires de ceux qui vivent la vie ordinaire des personnages de romans. Qui s'enlacent et s'embrasse comme les feuilles du palmier dans un froissement de peuplier aux alizés. 

Les amours de tourterelles de si bon matin avaient remplacé les claquements des margouillats. L'aube enfin salutaire portait en elle les secrets de ces amours nocturnes. Il lui semblait qu'il s'était livré à d'âpres émois. Une revanche érotique avec la langue française, cruelle maîtresse qui ne pardonne rien. Jalouse de sa beauté. Des connexions complexes se mélangent en lui comme des corps faisant l'amour, il lui faudrait écrire encore et retravailler tel ou tel moment où le désir sort de son statut philosophique, cher à Spinoza, pour devenir le contact d'une peau sur une autres, des sexes gourmands qui se donnent en silence. 

Une mangue pour petit déjeuné. Comme se serait si simple si tout ces mots pouvaient couler dans la bouche avec ce gout sincère et parfumé. Mais il n'en serait rien il ne connaissait de ce fruit que la tache qu'ils laissaient par accident sur le clavier.

Il n'était après tout que l'ordinateur portable d'un pauvre écrivain aux pieds nus qui avait usé toutes les réserves des batteries. Il s'éteignit en silence, il faudrait de toute urgence le rebrancher si l'on ne voulait pas que toute cette nuit ne se trouve effacée.