La neige tombait depuis trois jours et avait tout recouvert. Même les bruits. Devenu sourd le monde portait cette horreur de blanc qui salissait la nuit. Mon noir adoré s'impatientait de l'insolente blancheur. Ingénue factice qui retournerai bientôt en boue originelle... Je n'aurai jamais du voler cette bouteille de mauvais whisky. Encore moins donner un nom à ce souvenir croisé en haut d'un escalier. Un visage, une silhouette de quelqu'un que l'on sait convaincu d'être en connaissances.
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