Il montait souvent à pieds vers les hauts de la ville. Là où les maisons descendent en désordre et en cascade jusqu'à l'océan indien. Ce coin de l'île surplombant St Denis lui rappelait étrangement Lisbonne ou n'importe quelle autre cité escarpée du Brésil. On y venait prendre l'air frais au repli des alizés d'est. Au large, des porte-conteneurs, ces gros navires ressemblant à des cargos d'un autre age, passaient avec lenteur sur la ligne d'horizon. Il suffisait de s'assoir sur un banc, écouter les conversations et les oiseaux. On ressentait alors de la lenteur, presque de l'immobilité. Une de celle qui confère l'impression d'être hors du temps. Faire l'esquisse de cette torpeur ne pourrait jamais ressembler à cette réalité si particulière qu'il ressentait au plus profond de lui.
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