le voleur de silhouettes

Renversant - l'envers du monde

Les écrivains : Caroline Capossela et Stephan Pardie. 

 

 

Le thème de la photo du mois choisi par Carole, une blogeuse vivant en australie fait terriblement écho avec le nouvel ouvrage des editions lilo qui sortira à la rentrée. L'envers du monde est un recueil de nouvelles écrites sur ce thème par 15 auteurs.  On y retrouvera ces deux écrivains de talent et  j'y présente deux courts récits, écrits la tête en bas. C'est à dire à la Réunion. 
Je confirme donc ici que les idées ne tournent pas dans le même sens, suivant que l'on est d'un coté ou l'autre de la planète mais que l'endroit des uns n'est pas pour autant le lieu des autres. Les souvenirs eux ne tournent pas rond tout le monde sait cela. 
 

 

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Tout commença la veille avec les textes défilant du journal télévisé. 

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Le présentateur du journal de 20 heures commentait comme à son habitude, d’une voix monocorde les catastrophes, guerres et crises économiques, il annonçait qu’un ministre avait la situation en main tandis que l’opposition pensait qu’il se débrouillait comme un pied. Yan n’oubliait jamais de mettre une feuille de salade avec son plat chaud. Il la prenait à la main dans un sac de cellophane. Voilà bien longtemps qu’on achetait plus de salade autrement que pré-lavée et sous vide. Tout, même dans les catastrophes ferroviaires et les épidémies, était habituel, rassurant et imperméable. Les mots utilisés, eux-mêmes, étaient rigoureusement identiques d’un jour sur l’autre. Il y avait un choix limité de vocabulaire et de conjugaison. On bannissait ici les accents régionaux comme les compléments d’objet indirect. Un subjonctif au journal télévisé relevait du juron, voire du blasphème. Bref ! Yan, comme la gardienne du 23 Avenue Marceau, qui tous les jours sortait son chien à la même heure, le directeur de la grande enseigne d’électroménager du bas de la rue et quelques autres regardaient leur journal télévisé rassurant en se servant, un verre de vin, un soda ou un simple verre d’eau fraîche. Lorsque se produisit cet épiphénomène banal et pourtant aux répercussions inéluctables.

Pendant que le présentateur parlait comme à l’habitude, un texte défilait en bas de l’écran, envoyant en phrases courtes, des flashs d’infos, les cours de la bourse et les prévisions météorologiques. 

Soudain ce bandeau familier s’interrompit. 

Sur l’instant, personne n’y prêta évidemment attention. Yan s’en rendit compte, mais profitait de cette interruption pour avaler une bouchée de son croque-monsieur. Le pain n’avait pas plus de goût que le fromage et il se dit qu’il faudrait changer de marque, ces produits congelés étaient décidément comme les tournures de phrases du Journal télévisé : parfaitement aseptisés. On attendait avec impatience un écran publicitaire. Ça au moins c’était rythmé et plein de jolies filles. 

Puis le bandeau rassurant se remit en marche, revint un peu sur ses pas en marche arrière. Il y avait un texte banal annonçant les cours de la bourse. Puis il s’arrêta de nouveau. Chacune des lettres composant le message banal disparurent. Effacées une à une. 

Cette fois, les millions de téléspectateurs avaient remarqué l’incident technique. Bien évidemment le présentateur continuait ses annonces sur le ton monocorde que lui imposait sa mission. De là où il était, il ne se rendait compte de rien. Il ne savait pas ce qui se produisait sur la partie basse de l’écran. 

De l’autre côté dans les salons, les cuisines, dans les halls des hôpitaux, les aéroports et les loges de concierges, on s’inquiétait, on souriait, on s’amusait de cette anicroche. 

Puis les chiffres du Cac 40 en bas de l’écran s’effacèrent un à un. À la surprise générale, un nouveau texte se mit à défiler :

" Bonjour, je suis le texte défilant en bas de l’écran et je m’appelle Clara, depuis 12 ans je fais passer des trucs idiots en bas du JT et vous me lisez. Je vous en remercie. Mais là, je suis fatiguée d’écrire ces choses, alors j’arrête. Cela va vous reposer les yeux et comme ça au moins demain je resterai au lit tard. Cela fait des années que je n’ai pas fait une grasse matinée, ou une balade au parc avec mes enfants." 

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 Extrait de la bourride de baudroie de Laurent Nicolas
(à suivre dans Emordnilap ou l'envers du monde aux éditions lilo) Parution Octobre 2015*

 

 

 

 

 

 

 

Le 15 de chaque mois à midi heure de Paris les blogueurs de "la photo du mois" publient tous une photo sur le même thème.

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* Emordnilap où l'envers du monde (ouvrage collectif)
14 auteurs, nous font découvir leur vision de l'envers du monde avec
Anthony Boulanger, Antoine Lefranc, Béatrice Ruffié Lacas, Cariline Capossela & Gaetan Serra
Elodie Fonteneau, Florence Cochet, Laurent Nicolas, Patrick Le Divenah, Samuel Lévèque, Stéphan Pardie, Tamara Piralian, Olivier Salaûn, Virginie Sallé
Avant Propos Dominique de Lège

Parution en Octobre 2015 - www. editionslilo .com

l’odeur des cigarillos

J’ai habité quelque temps, un hôtel meublé rue Capron, non loin de la place Clichy. Je me souviens que je trainais dans les cafés du quartier finissant mes journées par une ou deux séances de cinéma. Je m’offrais ensuite une bière pression au Wepler, cette grande brasserie aux allures de vaisseau spatial d’un autre temps. Je surveillais du coin de l’œil les clients attablés au restaurant. Je les imaginais écrivains, acteurs, cinéastes. Je crus plusieurs fois croiser Miller, mais ce n’était que son ombre qui hantait ce lieu.
Pourtant un soir, je vis un homme qui ne me semblait pas inconnu. C’était un drôle de vieux monsieur en costume de lin et à la peau mate. Je me suis remémoré sa silhouette lorsqu’il entra et dès qu’il retira son pardessus et son chapeau. Il croisa mon regard de ses yeux verts perçants. Lui aussi m’avait-il reconnu ? Tant d’années ont passé.
J’attendis qu’il finisse de diner pour m’approcher. 
- Excusez-moi, mais n’êtes-vous pas Monsieur Kerdozian ?
Il posa calmement sa tasse de café et plongea à nouveau ce regard incroyable dans le mien. J’aurai dû être inquiet, impressionné, au mieux intimidé, mais ma voix était étrangement calme face à ce vieux monsieur que j’avais vu durant mon enfance au côté de mon grand-père. L’homme avait, il est vrai,  une réputation sulfureuse.
- Je suis le fils de Jacqueline. Ai-je continué en tendant la main. 
Il sourit en me faisant signe de m’assoir. 
- Je sais, a-t-il dit, je t’avais reconnu, tu as les yeux de ta mère.
Il a fait signe au serveur et il commanda un Armagnac pour lui et une autre pression pour moi. 
J’étais aux anges. Je compris soudain que depuis des semaines j’attendais donc cette rencontre sans en être conscient. Tout se passait lentement et semblait se dérouler comme dans un rêve. Je vivais un de ces moments qui constituent des renversements.
-  Ton grand-père Nicolas était mon meilleur ami. Tu sais, on s’est connu à Alexandrie. Murmura-t-il avec malice. 
J’étais impatient de boire son récit, de tout savoir de cette vie secrète dont ma mère n’avait jamais soufflé mot et qui se limitait pour moi à des photos jaunies prises après guerre, en ces contrées lointaines. Mais il ne dit rien se contentant de me regarder, de sourire et de me fixer sans cesse en buvant son alcool. 

- Tu as vraiment les yeux de ta mère. C’était une très belle femme. Je vis à Nice maintenant a-t-il expliqué, je ne viens que rarement à Paris. J’y ai été trop longtemps tricard, j’ai perdu l’habitude. J’ai vécu trop longtemps dans un autre monde. Ici je ne rencontre plus que des fantômes. 

Il n’a plus rien dit me questionnant seulement sur mon activité, ma peinture. Puis il prit congé, avec élégance et discrétion comme s’il avait toujours une interdiction de territoire au-dessus de la tête. Je l’accompagnais jusqu’à la station de taxis. Il fumait toujours ces incroyables cigarillos. L’odeur me rappelait ceux que fumait Jacqueline. 
- Tu sais, les affaires de ton grand-père étaient honnêtes. Ta mère a toujours pensé qu’il avait fait de la prison à cause de moi. Mais dis-lui, dis lui que je n’y suis pour rien. 
Il est monté dans un taxi lui indiquant l’adresse du Royal Monceau. 
- Tu lui diras promis ?  Tu sais, j’étais très amoureux d’elle. Si tout cela n’était pas arrivé. Fit-il en claquant la porte en laissant planer le silence. 
Le vieux renard soignait ses sorties. 
J’avais tellement de questions que je voulais courir après la voiture. Rien, il ne restait que la pluie de Paris en flaque après le départ du taxi. 
Le lendemain, je suis allé à l’hôtel Royal Monceau, mais on me dit que personne n’était descendu sous le nom de Kertozian. Comme je décrivis sa silhouette parfaitement identifiable la jeune femme répondit : 
- Ha oui ! le monsieur égyptien, il est parti très tôt, il avait un vol pour Casablanca.
Je souris, il n’avait donc pas changé. Je l’imagine montant dans le taxi, le sourire aux lèvres en pensant à sa secrète histoire d’amour avec la fille de son meilleur ami.
La réceptionniste de l’hôtel est charmante et s’amuse de mon récit et elle a finalement lâché le vrai nom du vieil homme élégant. Il s’appelle Albert Letourneur. Internet et quelques archives de journaux plus tard m’apprirent qu’il a purgé quelques années de ratières pour proxénétisme et salles de jeux clandestins après guerre. Il a été impliqué dans plusieurs escroqueries en Égypte et vit désormais dans un pavillon à Vaulx-en-Velin.

 J’ai menti aussi, je n’ai pas eu le courage de dire au vieil homme élégant du Wepler que ma mère n’est plus de ce monde depuis deux ans. 

Je me suis acheté un de ces fameux petits cigares et j’ai marché sous la pluie jusqu’à la place des ternes.  C’est là que tout a commencé. Mais je ne saurais jamais quoi exactement. Il ne me reste que l’odeur des cigarillos...

 

 

 

 

 
Ce texte est désormais dans l'ouvrage " Opus " parut aux éditions lilo en 2018.

 

 

Voir aussi sur ce blog note
A propos d'Arthur Miller. 
http://www.malaxi.net/passage/2008/03/place-de-clichy.html