le voleur de silhouettes

Journal en Alberta

Quelques extraits ou morceaux choisis du nouveau projet qui sera soit au mieux une nouvelle et sans doute un maigre Roman dans la veine du voleur de silhouette. 

malaxi.net archives : oct 2005 / sept 2024

Il neige en Alberta

Le thermomètre est tombé d'un coup. 

 

Le regard d’une fille dans le vent froid de l’hiver. Puis les premières neiges, les traces des sabots de chevaux dans la boue et les pattes de la chienne sur le parquet… 

 

Un vent mauvais souffle sur les mémoires.  Il y a toujours une autre chanson à écrire. Dit-elle. Et elle remet ses affaires dans le coffre de sa voiture le jour ou il fait le plus froid.  Les bourrasques collent au pare-brise et les heures sonnent comme une chanson de country music : J’aurais voulu être ton âme sœur, ton ami, ton amant et maintenant je regarde ta voiture s’éloigner dans la neige. 

Je ne sais même plus quel est mon pays. Il est temps pour moi aussi de faire mes bagages et trouver un endroit où fuir.  Je dois  plier les affaires et replier mon désarois. La chienne est heureuse de voir le sac de voyage ouvert. Les émotions sont comme les flocons, elle fondent avant de tomber à terre.  Nous allons allumer du feu pour la nuit et j'espère trouver une route praticable dés L'aube. Ce soir ces vieilles carnes de juments dormiront avec nous dans la maison, car la nuit promet d’être plus froide que jamais. Tout cela n’est pas un vieux rock’n’roll qui craque sur un vinyle : c’est juste notre misérable vie.
Et ce voyage inutile pour retrouver un amour perdu va sans doute être le début d’une étrange histoire qu’il me faudrait compter. 



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journal en Alberta

C'est à partir de maintenant que commence et finit le récit vous pouvez en lire le préambule.

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on se sent vite coupable

Pris au piège par la tourmente d’un hiver qui ne semble jamais finir en Alberta, notre narrateur griffonne sur son carnet noir quelques impressions. 
À la fonte des neiges s’ajoute la pluie qui n’a pas cessé depuis des semaines. L’herbe en bas de la maison est devenue une pente glissante sur laquelle la chienne et moi faisons du surf à la tombée de la nuit en allant chercher du bois. Les chevaux deviennent nerveux dans les box. Et lorsque nous les sortons tout glisse, s’enfonce comme dans une tourbe spongieuse et les prés ne sont que boue, l’herbe s’arrache et disparaît en un marais. Il n’est plus question de les faire courir au risque de les voir se blesser. Je préfère les tenir à l’abri pour quelques jours, le froid reviendra sans doute, le gel arrangerait tout, la pluie s’arrêtera à un moment ou un autre. Le soir au coin du feu couvert de terre, la chienne semble me regarder en me demandant ce que nous sommes venus faire ici ? Je n’ai plus de réponses, nous sommes trempés, la cheminée fume et refuse elle aussi de se débarrasser de cette fin d’hivers humide.  Il pleut comme une lente et interminable sentence qui nous prive de sorties. Le froid glaçant parachève de mettre de mauvaise humeur. La chienne reste des heures durant à regarder par la fenêtre comme un prisonnier derrière ses barreaux. 
La difficulté est justement que je ne peux jamais savoir dans quelle mesure je suis moi-même l’auteur des conjonctions qui s’effectuent autour de moi, on se sent vite coupable. Mais de cet hiver qui va encore durer, il reste la route en contrebas du domaine qui nous appelle et dont retentit le chant des trucks en route vers la frontière de l’état.  Parfois lorsque je démarre le camion pour vérifier que le moteur tourne toujours, elle me regarde en remuant la queue. Oui bientôt nous rentrerons à la maison dès que nous aurons fini ce vilain contrat. 

Batracien

Las de ces journées à garder des chevaux qui n’ont cure de son existence, il lui arrive de prendre la route, de longues heures durant, pour retrouver une grande ville, comme si l’air vicié lui manquait, tel un batracien qui hésite encore entre le vide et l’apesanteur. 

Des souvenirs diffus reviennent instantanément. Des quartiers douteux, des artères qui se colmatent aux heures de pointes et des embolies urbaines qui font finalement l’odieuse et belliqueuse géographie capitale. Il aimait cela avant… Encore une fois on s’y bouscule, on s’invective, pour soi-même en s’engouffrant dans la bouche du métro : participer d’un charnier enchevêtré de passager de seconde zone dans un transport collectif à l’agonie.  Etouffer et penser à Moby-Dick* et remonter en apnée à la surface ? Sortir du ventre de la baleine pour retrouver l'air pur. Mais là en lieu et place de l oxygène : l'éther. A nouveau irrespirable. Des bagnoles embouteillées, des trottoirs saumâtres et des files d’attente agressives. Les gens se bousculent, les piétons se gênent comme des fruits qui se matent dans un panier à l’arrière d’une carriole. Pourtant, tout concourait ici à tisser une toile si familière qu’on ne la remarquait même plus. 

Pourtant, n’importe quel être sensé n’accepterait pas cela une minute, tout animal sauvage éclairé prendrait la fuite. La ville est là, la cité aux façades patibulaires, des places en chantier déroutant de suffisance, pathétiques dans leur effort de démontrer toute la complexité des éventrations successives des services discordants de la voirie.  Oui, franchement, tout être doté d’un soupçon de bon sens aurait dû prendre la fuite à l’instant même.

C’est sans doute ce qu’il fit, prétextant un crime d’honneur à commettre pour quitter sa ville natale.

 

 

 

 

 

*
Mais qui s’intéresse au fait que le personnage de Moby-Dick Le capitaine Achab se décompose physiquement, consumé par le désir de vengeance ? On ne se souvient que du combat, l’échec ou la victoire.

On raconte que Melleville fut obsédé par un de ces derniers poèmes, le reprenant plusieurs fois, pour en définitive le développer et en faire une nouvelle, puis un roman. Avec des périodes d'interruption, il y consacra plusieurs années, n'arrêtant d'y travailler qu'en avril 1891 quelques mois avant sa mort.